Поэт

На границе ночи и рассвета,
В час, пожалуй, самых крепких снов,
Наступает время для поэта –
Бесконечный поиск нужных слов!

Тишина повисла над кварталом,
Лишь будильник тикает едва…
И поэт в сознании усталом
Ищет подходящие слова…

Пишет строки – и черкает тут же!
Ручку от волнения грызёт,
Вроде – ничего, но надо лучше…
Ну, когда же с рифмой повезёт?!

Ждёт поэт прихода вдохновенья…
Из желаний – только лишь одно –
Нужно написать стихотворенье,
В этот час, пока ещё темно.

Ведь с утра разверзнется над нами
Срочных дел неистовый поток!
И поэт, заваленный делами,
Не напишет даже пару строк…

Только ночь – в любое время года
Позволяет творчеством дышать!
Нужно лишь, душе дарить свободу!
И её полёту не мешать!…

Языком, шершавым, как напильник,
Полирует рифмы он во рту…
И, с опаской глядя на будильник -
Пишет строчку, но опять не ту!…

И поэт удваивает рвенье,
Ход часов пытаясь обогнать!
Если подоспеет вдохновенье –
Может, и получится – как знать…

Кто-то спросит – для чего всё это?
Лучше спал бы – ночи напролёт!
Только вот призвание поэта
Всё ему покоя не даёт…



Он его считает тяжкой ношей,
И великим даром заодно!
Потому и стих, вполне хороший,
Он напишет, раз ему дано!

Рифмы обязательно найдутся,
Строчки лягут в стройные ряды,
Лишь бы раньше времени не сдуться!
И к рассвету завершить труды…

Он допишет, выдохнув со стоном,
В тишине о чём то погрустит…
И будильник, лёгким перезвоном,
О приходе утра известит…