Боксёр

Соперник мой не так уж прост:
Он применяет встречный кросс,
И вводит в состоянье гроге.
Уж скоро встречу я помост
Во весь свой молодецкий рост,
Когда обрушусь в ноги.

Меня спасает только гонг
От апперкота в сотню тон,
И рефери разводит.
Кабы не ставил всё на кон,
Просил бы тренера добром
На ринг тряпицу бросить.


А коль не вышло бы добром,
Активно б действовал «крюком» -
Договорился б, в общем.
Но вот беда, стоит ребром
Вопрос о рейтинге моём,
Карьере, деньгах, прочем.

И выстоять, насколько сил,
Держаться, защищая тыл…
Не отступать к канатам.
Какой уж раунд, я забыл.
Вторую капу проглотил.
Одним лишь вижу глазом.



Кричит мне в ухо ассистент,
Бормочет: «Выгадай момент
И бей коротким хуком,
А в клинче вовсе смысла нет:
Не на борцовском же ковре
Борца ты вяжешь туго»

Вязать его и сам не рад,
Но отпусти – и тут же град
Своих ударов сыплет.
И точен он – не наугад
Он заряжает свой снаряд…
И снова «восемь чисел».



И в счёте том последних двух
Не достаёт, но может вдруг
Заполниться десятка.
Перевести немного дух,
Сказать себе, не лучше б, друг,
Услышать «аут» на лопатках.

Но волю я собрал в кулак,
Пусть знают, парень – не простак,
Всю знает, скажут, «кухню».
Навстречу сделал твёрдый шаг,
Открыл нарочно правый фланг,
Чуть постоял и… рухнул.