В глотке последнем...

Опять, за окнами, заплакали ветра,
Прощаясь, с летом, средь осеннего тепла,
Где жёлтый цвет, ещё так редок, на ветвях,
Но много чаще, чем приходишь, ты, во снах…
И руки, снова, по остывшей простыне,
Мне, не поверив… Отыскать… Прижать к себе…
Вдохнуть твой запах, вкус почувствовать, губам,
Пусть и придуманной, по стынущим ночам…

Квадрат окна, что чуть светлее, темноты,
Плывущей в комнате, привидишься где, ты,
Его рассёкши, силуэтом, столь… живым,
Что я поверю, обернёшься, вслед моим
Прикосновениям, губами и рукой…
Пусть даже ложь, потом растает, с темнотой,
Оставив мне, то ощущение, тепла,
От шёлка кожи… Ещё звук, как ты прошла…

** Наверно, это всё, что можешь мне,
Оставить в памяти, молчанием своим,
Где чаша, горечи… разлук, на самом дне,
Немного тайны, нам загаданной… Двоим…
Возможно Богом, а возможно… и судьбой,
Кем были мы, друг другу, в беге лет.
И что не сделали, нам нужное… С тобой…
В глотке последнем, может быть, найдём ответ…