Памяти 3-х отцов Безруковых посвящается.

Уже седой, уже в годах,
Но память есть о трёх отцах.
Альбом открыл, вот славный дед,
Он Зимний брал в 17 лет.

А вот отец и брат отца,
Давно не видел их лица.
Вот фото тех военных лет,
Живая память, а их нет.

Давно уже лежат в могиле,
Не всё успели рассказать.
А может кровь солдат в окопах,
Им не хотелось вспоминать.

Про сон короткий в той "постели",
Укрывшись снегом с головой.
Про то, как ничего не ели,
Про мессершмидтов злобный вой.

Про то как письма-треуголки,
Писали матери домой.
Она читала со слезами.
"Спасибо,Господи,живой".

Как огрызаясь отступала,
Чума сороковых годов.
Как дождь свинцовых пуль вонзался,
В тылу, приумножая вдов.

И проливая пот и кровь,
За Родину и за любовь.
Они дошли отец, два сына,
До логова врага-Берлина.

И пал Берлин, ушла война.
Им выжить помогла отвага.
Свои поставив имена,
На стенах бывшего Рейхстага.