Стихонаркоз

понимаешь по-прежнему... правил игры не меняли:
экивоки и дебри. и аверсы наших медалей
так сияют нещадно, что весь этот блеск показной
ослепляет чужих, не давая узнать им наш реверс,
за шарадой шарада, за ребусом - вновь будет ребус,
покрывающий правду. так дерево - старой лозой

заплетает, и ствол уже даже почти что не видно -
где любовь или злость, где запрятанное либидо,
где лоза на лозу - вперехлёст: отомстить, не пустить,
задушить! умереть самому между ровненьких строчек...
неужели ты хочешь туда, в истощённую почву?
где-то там, между строчек, ты видел моё "прости"?

не оброним опять напрямую... не то что ни фразы -
ни полслова, ни буквы, ведь жалко лишаться глаза:
разговоры о старом - кому они, в общем, нужны?
мы когда-то, должно быть, научимся чувствовать в прозе,
но когда? и под этим привычным стихонаркозом
снятся слишком желанные, слишком реальные сны...


© Copyright: Виктория Тарасова