ЕЩЁ РАЗ ПРО ЛЮБОВЬ.

Я б любовь назвал – «шестой стихией»:
Она – огонь, вода и взрыв из тишины,
Её клянут, в пылу строчат стихи ей.
Добра и зла она, но нет на ней вины.

Она – фантом, она – химера.
Она – тепло, нектар и боль.
Целует раны, сыпля соль,
При том – прощение и вера.

Из века в век и в разных ипостасях
Она блуждает в трепетных сердцах:
То голышом, то в разноцветных платьях,
Качаясь на невидимых весах.

Она – без схем, она – без формул,
Она из камня и фольги,
Из спектра радуги-дуги,
Из струнки, что Амурчик тронул.

Холодная надменность и ранимость,
Коварство, правда, нежность и туман,
И «бес в ребро», и детская наивность,
И томный вздох в гусарский доломан.

Она – и дар, и наказанье,
Кульбит души, мечты и тел,
И «дёготь в мёд», и белый мел;
Обиды, вздохи и лобзанья.

Есть и «седьмая», и всего лишь – в шаге:
Кипит, бушует, наполняясь ядом,
Вьёт ревность, зависть, ложь величит в благе.
Ей имя – «ненависть». И эта сволочь рядом.

17.06.17.