Он не вернулся с войны

Я в руки беру треугольник со штампом,
что время хранило в пыли чердака.
Усевшись, читать на диване, под лампой,
но дрогнула вдруг почему-то рука.
Листок пожелтевший с далёких позиций,
где дед мой писал перед боем домой....
и строчки запрыгали птицы - синицы,
умывшись так поздно моею слезой.
Читаю... и в голос рыдаю от боли...
мой дед не вернулся , оставив жену
вдовой малолетку - семнадцать не боле,
и сына уйдя ополченцем в войну.
Три строчки в письме - "Не грусти дорогая.
Вот фрицев прогоним, и сразу к тебе".
Я их, как молитву сто раз повторяю,
на миг прикоснувшись к военной судьбе.
А внучка увидев, что плачу, читая,
Спросила - "Бабуль, что в том старом письме"?
- "Я правду читаю моя дорогая,
Великую правду о страшной войне".