МЕТАМОРФОЗА

М Е Т А М О Р Ф О З А
(или исповедь одолюба)

От сабантуев спасу нет.
Но,покоряясь писку моды,
Я на торжественный банкет
Теперь не прихожу без оды. Рожденье, премия, диплом,
Премьера – главный тост, по праву,
Толкаю первым, а потом
Ем-пью-гуляю на холяву.

Я жанром овладел вполне.
Но вдруг, в пылу апофеоза,
Однажды, на пиру во мне
Произошла метаморфоза.
Я объявил, бросая в жар
Бомонд, сиявший от блаженства,
Что, мол, достиг наш юбиляр
Ещё не пика совершенства

Мол, на пути его большом,-
Уж не сочтите за нападки,-
Всё ж кое-где и кое в чём
Есть кой-какие недостатки.
Тут встрял сосед: »Не дебоширь!…»
Но я, не слушая соседа,
Всё развиваю вглубь и вширь
Своё критическое кредо.

Позвольте, мол, от всей души,
Нисколько в целом не пороча,
Признаться, в чём Вы хороши,
А в чём пока ещё не очень.
Пора, – тут, видно впал я в транс! –
Не сотворив из даты культа,
Свести Ваш жизненный баланс –
Как говорится, сальдо-бульдо…

Ну, не банкет, а срамота!» -
Опомнясь, крикнул кто-то в гвалте.
И тут поднялся тамада:
«Ты кто, поэт или бухгалтер?!»
Он врезал мне, зрачком сверля,
Со всей кавказской прямотою.
...Здесь, к счастью, пробудился я:
Ну кто же спорит с тамадою?!