Всё не напрасно... Всё путём...

Девятого числа, на День Победы,
укоров совести не выдержав пинки,
я был на братской.На могиле деда.
Поговорили. Чисто по-мужски.

- Что нового, внучок? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод...
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И как вообще советский наш народ?

Старик убил меня своим вопросом!
Бог мне судья! Я так и не сказал,
что сын его от пыток и допросов
повесился... Но чушь не подписал.

Как объяснить погибшему комвзвода,
что Коба – сущий дьявол во плоти?!
И что советского в помине нет народа.
Рассыпался народ... Как конфетти.

Поймут ли остальные в той могиле -
грузин, татарин, белорус, еврей,
что мы уже не братья. Мы остыли
к совместной биографии своей.

- Да всё путём. Ты не волнуйся, деда.
Беляевку отбили, а потом
была Одесса. Был Берлин. Была Победа.
Всё не напрасно было, деда... Всё путём...