Страсть строптива кобылица белая,
И по жизни бежит без удил она.
Не даёт натянуть никому хомут,
За спиной слишит крик:"Ей сейчас бы кнут".
Жизнь мотала её, словно мотылёк,
Гнало ветром порой, будто бы листок,
Но ничем, никому не сломить её,
Будто б гордая вся – это всё враньё
Часто всхлип по ночам раздавался там,
Где приклонит порой свою душу в шрам,
Никому нипочём, как она живёт,
Есть ли корм у неё, али воду пьёт.
Ей за сорок уже, много ль это лет?
Оглянувшись назад – никаких побед!
Так же гордо несёт гриву на спине,
Всё ж осталась она верная себе.