Последнее время замечаю, что графоманы пишут не хуже поэтов и где грань между поэтом и графоманом???

за 25 лет я написал 105 стихотворений.

наверное... я - графоман...
но почему то, когда я даю друзьям послушать мои графоманские стихи под И.С.Бах - Оркестровая сюита №3 Ре-мажор - Ария... они начинают тереть глаза...
Возможно, "Академическое разделение" на Поэтов и Бардов придумано для поддержания Академичности... ну как есть Русская школа балета... а есть танцы ))
мы ходим на балет... и наслаждаемся сальсой и танго... потому что нам нравится и там и там -
так устроен разум человека... ему нравится любая Гармония Ритм и Мысль - в сочетании друг с другом....

Вспомнить всё... 20 марта - 09 ноября 2016

С зазеркальем - границы тонки, бесконечны лишь отражения...
Мысли бьются о стекла звонко, застывая в волне движений...

Я не бог, не титан, не ангел, я усталый печальный странник
Что дошёл до пути предела и стоит перед дверью Храма...
Я построить могу планету, собирая пылинки в гроздья
Всю планету окутать светом, на верёвке развесив звёзды...
Я могу все засыпать почвой, и лесами щетинить горы.
Птиц учить как парить над ночью, рыб - движениям плавным, скорым

Я все помню. И всё умею. Разрешаю любое бремя..
Я планету свою отстрою, но меня поджимает Время.
Своим взглядом узор морозя, в танце диком огня и тени,
Энтропия вокруг елозит, растворяя творение тлением.

Напряглась, за спиной, слюнявя пасть пространства с судом готовым,
Только шаг - и ты Миром правишь... свежим, чистым, стерильным, новым...
Только взмах лишь и ты - Создатель... нужно только двери коснуться...
И воскреснут опять твои братья, и умершие вдруг проснутся.
И отступит граница тени, Энтропию отодвигая,
В предел памяти поколений в бесконечном свете растаяв.

Только Память она такая... помнит все круги Сотворения,
Как взлетая к небу сияет твоё тело - в небесном пении,
Как ты вновь обретёшь способность над планетой парить, улыбаясь,
Воплощая мысли - стремления, обращая Творение в радость...
Как возникнет первая клетка и родится первый ребёнок,
Как охотником станет метким, и откроет природы лоно,
Как он разум наполнит знанием, постижением разных тайн
Как он вдруг возгордится дерзко и дадут ему имя - Каин...

Помнит память круги творения, ей подсказывать и не надо,
Как гремели твои Откровения, растекаясь кругами Ада
Как тебя проклинали звонко те, которым ты - улыбался...
Те, которых с малых пелёнок, ты всему научить старался.
Как горели костры и книги, и земля обретала опыт
Опыт памяти поколений, сквозь колени, плети и ропот.

Так ОНО тебе снова надо?? И руки не поднять, не в силах…
Сзади - горло слепое Ада, пред лицом — Алтарь некрасивый.
Тёсан грубо из тёмного камня, и фонит излучением жёстко…
Он манит притяжением странным, и полна уж заряда полоска…
Он готов разродится Миром, но вот я - не готов покамест…
Мне б холодного выпить пива, и попариться в бане малость...

https://rutube.ru/video/7707ef5d88a63559a9e0184688b28b2b/

Если вот эти стихи сравнивать с Бродским и Цветаевой - то да... это графоманство чистой воды))
Поэзия Бродского и Цветаевой это смысловой поток сознания, выраженный в гармонизированных ритмически выстроенных словосочетаниях... Поэзия в чистом виде! Но перескажите, пожалуйста историю любого их стихотворения?? Какую историю они рассказывают? А вот историю Евгений Онегин мы можем пересказать... но Пушкин это чистой воды графоман))

Эволюция заложила в нас что-то, от планктона и косяков рыб, мечущихся синхронно, в поисках спасения, при нападении хищников. Мы вышли из той среды... и сохранили в себе чувство Ритма и Гармонии - Они помогали нам выживать в те времена, когда мы были ещё"планктоном". А значит, мы были подвержены влиянию природных циклов. И эта синхронизация является спусковым механизмом для выработки различных гормонов "удовольствия"... это просто химия, к сожалению... Никакого "божественного таланта" не существует. Есть труд и эволюция. Эволюция предоставила Возможности а Труд усовершенствовал Навыки. Человек становится Моцартом, по случайности, выраженной в совокупности связей меж нейронами в его Мозгу... но первый пинок дал Моцарту папа)) стал бы Моцарт Моцартом, если бы его папа был гончаром??

Пытаясь пробраться сквозь дебри тумана,
И рифма хромает, и ритмики нет.
Вконец одолели Инет графоманы.
А где же он есть, настоящий поэт?

Вот автор - как будто объелся дурмана.
Безграмотность рулит, не виден просвет.
Эх, муза!.. Зачем ты пасешь графомана?
Ты думаешь, он - настоящий поэт?

Он гордо глядит с типографских обложек.
Записан сто пятый подарочный диск.
Такая судьба. Не писать он не может.
Читать же его – неоправданный риск.

Откройте вот здесь. Уделите минутку.
Прочтите строку – и пробьет вас озноб.
Но... средства не стоит жалеть на раскрутку-
Из всех утюгов доносился он чтоб.

Считает он так: «Это править не буду.
Я слышу стихи - и, как слышу- пишу.
Мне выдал Творец беспроцентную ссуду». -
Да, вешать он мастер, однако, лапшу!

Такое «искусство» – оно не от Бога.
От Бога- талант, вдохновенье и труд.
Когда ты в стихах разбирался немного,
То б понял: не все до Олимпа дойдут.

На шатком, картонном твоем пьедестале
Ты можешь споткнуться, и будет нам жаль.
За деньги купить можно место в журнале,
Полоску в газете, и даже медаль.

И членство в союзе поэтов маститых,
И публику даже пригнать на концерт.
И то, что за лоском проплаченным скрыто,
Не все распознают. Господь милосерд.

Но, если ты сам для себя не потерян,
Ответь: для чего тебе весь это фарс?
Любые тебе открываются двери?
И скоро с программой летишь ты на Марс?..

Зачем тебе фальшь, напускные улыбки,
Неискренний «друг» и слепой «рецензент»?
Мечты на песке – однодневны и зыбки,
И их не спасет самый мощный брезент.

«Словесной руды» ты складируешь тонны,
И точно не видишь дороги назад.
Но завтра других будут «чтить» миллионы –
Кто больше заплатит. Таков результат

Нешуточной гонки «звенящих монетой»
Стремящихся в «топ», и забывших про честь.
Но где-то же есть в это тине поэты-
Презревшие ложь, подхалимство и лесть?

Душе наносить не советую раны.
На этот вопрос есть понятный ответ:
Ты, если себя записал в графоманы, -
То, значит, и есть настоящий поэт!

Существуют ли грани в вашем уме? Если да, то это психическое заболевание.

Вы - Творцы Вселенной. Так, кто же вы в определении творчества? Просто Творцы!

Не существует разделения на поэтов и графоманов. Просто одни пишут стихи лучше, другие хуже, вот и всё. Каждый, как может выражает свои душевные переживания, одни имея большие навыки и таланты, другие меньшие. Как по мне, так разделение людей пишущих стихи на графоманов и на поэтов сравнимо с нацистским разделением людей на сверхлюдей и недолюдей.

И графоманы бывают поэтами, и поэты графоманами. Что это вообще за дифференциация такая?

Любое творчество - потенциал, он неотъемлем. Другое дело - это когда вы мните себя чем-то определенным, тогда вы получаете рамки ограниченности. Чем определеннее, тем хуже.

Но дело в том, что любая определенность является всего лишь концепцией в вашем уме, она вас никак не ограничивает. В вас очень много концепций и они не являются вами. Это тоже вы, то есть как ваша энергия, ваш потенциал. Но сами вы - это совсем другое!