Прохожий и весна

Шёл прохожий
в день погожий
вдоль аллеи голых лип,
грязным лужам строил рожи.
Ни походкой, ни одёжей
на люд встречный не похожий,
смайл к зубам его прилип.

Выражался,
изгалялся,
слов не нужно, про себя.
Рубль поднять не постеснялся,
полицейским улыбался, -
он над жизнью издевался,
веря ей, её любя.

Мысли сыты.
Он открытый
для весны. Но сплошь тоска:
мать с дитём, мужик небритый,
бабка, бомж, пежо немытый,
даже кот, в кустах убитый, -
крутят пальцем у виска.

Ну и что же?
Мой прохожий
любит всех, кто плюнул вслед,
без конфессий, цвета кожи,
пусть их злость хоть как скукожит, -
Люсь, Витьков, бомжа Серёжу...
Голубей, брусчатку - тоже,
и пежо, и шевроле.

И в ненастье
верит в счастье,
отказавшись от часов.
Мир весь любит в одночасье,
не дробя его на части,
даже Волочкову Настю
и всех михайловых стасОв.

И час за часом,
раз за разом
весна не устаёт чудить.
Прохожий рад любой заразе:
из банка на кредит отказу,
закрывшему проезд камазу,
любой звезде в своём экстазе,
рекламе, глянцу, перьям, стразам...
Любви к одним лишь пидорасам
весне не удалось привить.
_ _ _