ПОЭТ — ПРОВОДНИК СВЕТА

И вот пришёл Поэт — нежданный, незваный,
С душой, что видит суть сквозь толщу лет.
Его слова — как семена брошены в пашне,
Где каждый стих — пророческий завет.

О, мудрости нетленной чистый свет!
Ты льёшься строками сквозь тьму и сомненья.
Поэт — не бог, но он даёт ответ,
Как жить без лжи, в ладу с самим собой и вселенной.

Он не судил — он пел о доброте,
О том, что счастье — в малом: в утренней росе,
В улыбке ребёнка, в шепоте листвы,
В способности прощать и не нести угрозы.

Люди сперва смеялись: «Мечтатель!»
Но в тишине ночной перечитывали строки.
И сердце оттаивало, как лёд у костра,
И души расправляли скомканные крылья.

Прошли ещё века — империи пали,
А стихи Поэта жили, как корни дуба.
Их передавали шепотом в подполье,
Когда свирепствовали тираны и глупость.

И если мир поглотит вновь пустота,
Явится новый Поэт — такой же незваный.
Чтоб напомнить: нет ада, кроме злого взгляда,
И нет рая, кроме как в сердце, где любовь свята.

И потому, друзья, внемлите слову —
Не ищите истину в пыльных фолиантах.
Она — в капле дождя, в дыхании нового утра,
И в способности слышать музыку меж строк.