Мы поэзии чувствуем струны,
Они есть, хотя в чём-то незримы,
Это колос – пока ещё юный,
Это голос до боли родимый.
Мы же чувствуем некие сдвиги,
Происходят в сознанье невольно,
И слетают от быта вериги,
И взлетаем за строками сольно.
Каждый чувствует это особо,
Но влетаем все вместе в нирвану,
Это образ, особая область:
Когда счастлив, хотя и не пьяный.
Там и грусть, и обычная радость,
И тоска человека по Дому…
Понимает, без слов мало-чадо,
Всю любовь в интонациях, тонах.
Так нам дали и это понятье:
Мы не скот, и мы чувствуем струны,
Не своё это в целом занятье,
Вдохновения поиски трудны.
Кто, кому и на сколько отвалит,
Не понять уму эту науку,
Здесь такие незримые дали,
Но мы чувствуем некую руку…
Мы же чувствуем – колос беЗплодным
Не бывает, полезность есть в злаке,
Это битва – проверка на годность,
Испытание чувством без драки.