Парки (миф)

Парки

В руках судьбы любая нить
С тугой каймой переплелась.
Когда-то был красивый миф,
Что в полотно плетётся вязь.

Рождения, узлы событий,
Трагедий бури и добра;
Кого-то путеводной нитью
Судьба за счастьем позвала.

На бесконечном полотне
Узор размытый и не чёткий.
В переплетении ветвей
Перебирают Парки чётки.

А мне не хочется пути,
Что тихо выбирают Парки.
И кажется, стежки мои
Ложатся будто на изнанку.

Но если тронуть этот шов —
Распустится чужая пряжа.
События, сотканны из слов
И из решений разных — наших.

Кому вплетут какие дни
И для кого поярче краски…
На всех есть ножницы одни,
Чтоб прервать любую сказку.

Не отыскать грядущих дней
В переплетении начала.
Под Древом Жизни у корней
Постелят это одеяло.

И только боги видят труд
Сквозь проходящие столетия.
Стежок хранит отдельный путь
Всех нитей общего плетения.

А мне не хочется пути,
Что тихо выбирают Парки.
И кажется, стежки мои
Ложатся будто на изнанку.

Но если тронуть этот шов —
Распустится чужая пряжа.
События, сотканны из слов
И из решений разных — наших.