Ерунда...

Когда ладонь, открытую, твою,
В каком-то жесте, скрытого желанья,
Возможно, защититься, от закланья,
Под миллионы, взглядов… Так хочу…
Поцеловать, где линии руки,
Судьбу твою рисуют… Правда ль это,
Правдивого, не знаю я, ответа…
Но что, меня в них нет… Себе, не лги…

Не знаю, кем, на сколько и когда…
У истины, у этой, может Богом,
Поставлен гриф: «Секретно. Но немного.»
Который, отменяет, иногда.
Возможно, в снах, а где-то, наяву,
Когда мы сердцем, чувствуем, другое.
Пусть даже даль, умноженная, втрое,
Где душу, удержать я, не могу…

А ты, свою, способна удержать?
Беспрекословно слушается?.. Или,
Как лебедь рвётся… Сколько б, не палили,
Кто этому, хотел бы, помешать…
Они решают, любим или нет.
А разрешения, у разума, не спросят.
И за собою, нас, опять уносят,
Где им, не важно, сколько телу лет…

** Душа не старится, быть может, оттого,
Что ей даровано, бессмертие, давно…
Как и любви, что ниточкой, меж ними,
Чтоб узнавали, сразу чувствуя, родными…
Где можно выдумать, что это, ерунда…
Бог только, посмеётся… Как всегда…