Не в срок...

С тихим шорохом, стукнув, в окно,
Жёлтый лист, опадает во тьму,
Там, где снег, не прижившись ещё,
Снова тает, сдаваясь, теплу…
Малой крохе его, что уже,
Не согреет руки, когда я,
Протяну её, стынущей тьме,
Пух снежинок, в ладошку, ловя…

Знобко тронувший ветер, в лицо,
Как дыханьем, спешащей зимы,
Тороплюсь где, захлопнуть окно
И вернуться в постель, там, где сны
Ещё ждут… Знать бы только, о ком,
Мне Морфей, приготовил рассказ…
Хорошо бы, коснулся теплом,
Предсказание, сделав, о нас…

Стыло примет, простынный обман,
Тёплым следом, придуманным, мной,
Тот, в котором, один есть изъян:
Он не станет, как прежде, тобой…
Где комок, одеяла, прижму,
Глупо имя, всё то же, шепча,
Вопрошая, бессмысленно тьму:
«Может ты, ненадолго, ушла?..»

** Мне бы женщину, ту, что люблю,
Ощутить, когда вздох, по плечу,
Теплотой… И податлива плоть,
Под рукой, на мгновение хоть…
Где же ты, мой осенний цветок,
Где весна ты моя, что не в срок…