Серые будни

Серые будни, тупые доктрины,
Длинная очередь у гильотины,
Толстые папки пустой писанины,
Слишком серьёзного вида мужчины.
Редкие встречи, вопросы-ответы,
И от друзей передали приветы,
После застолье, в застолье - просветы.
Кто они? Кажется, тоже поэты.

Припев:
Эй, не торопись рубить с плеча,
Эй, миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что в этом мире всё не так.

Каждый хозяин своих откровений,
Смутных догадок и ясных сомнений.
Множество точек и множество зрений,
Каждый в них бездарь и каждый в них гений.
Вечно бегут беспокойные люди,
А нам все пофигу, мы на верблюде.
Не удивляйтесь такой вот причуде,
Что-то хотели? А хрен вам на блюде.

Припев:
Но, не торопись рубить с плеча,
Все миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что в этом мире всё не так.

Серые будни, сырые вопросы,
Сборки, разборки, вискарь, папиросы,
Пошлые мысли – не мысли – отбросы,
Пишут поэты и пишут матросы,
И, покидая чужие постели,
Может, любили, а может, хотели,
Может быть, просто мы все охренели,
Серые будни… летели, летели…

Припев:
Эй, не торопись рубить с плеча,
Все миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что всё решается не так.

Серые будни, тупые доктрины,
Вечная очередь у гильотины…