Последнее письмо

Мне не надо писать на войну больше писем,
Ведь все меньше надежды, что смогу их прочесть.
Почтальона не встретишь на пути нашем лисьем,
А вдогонку за нами поспешает лишь смерть.

Обложил лютый враг нас как зверя в берлоге,
Понатыкав кругом цвета крови флажков...
Уцелеть посчастливилось очень немногим.
И мы точим клыки пред последним прыжком.

Поп, что третьего дня мы в логу схоронили,
Говорил: "С нами Бог..." Ну, и где же он? Где?
Наши вдовы едва ль сыщут наши могилы.
К сердцу нам не прижать матерей и детей.

В патронташе всего на обойму патронов,
Холодея блеснул верной шашки клинок...
Как случилось, что мы стали вдруг вне законов?
Указательный палец привычно нащупал курок.

За никчемную жизнь нету повода драться,
Нам бы больше со света врагов увести...
Самый младший из сотни едва ль разменял 18,
Да и редкий казак доживет сейчас до тридцати!

Мне не надо писать о любви запоздалые письма!
Даже ташки моей Вам не смогут доставить друзья.
И не надо лить слез за меня, ради Бога, Анисья,
Пусть за правое дело сейчас умирать буду я