Красавец, стремительный клипер.
В кильватере пеной вода.
Наш курс по компàсу на Питер.
Свистать всех наверх, господа!
Надул ветер щеки.
В потрепанный парус.
Пробитый картечью в боях.
Немного осталось.
Там ждет, одинокий.
Блеснувший слезою маяк.
Истратив все ядра и мины.
Сходились мы на абордаж.
Отпотчевать русской дубиной.
Обычай для недругов, наш.
И даже безусые.
Юнги стояли.
На вахте, под шквалом огня.
Колен не сгибали.
Как жалкие трусы.
По палубе в трюм семеня.
Просмолены солнцем и гарью.
Просолены в буйных штормах.
Гонимые дальнею далью.
Желанные в русских портах.
Летит в море клипер.
Попутным зюйд-вестом.
Навстречу России, родной.
Служили мы честно.
Пусть, скажет наш шкипер.
Пусть, скажет братишка, любой!
---
(Саша Круг, 8 марта 2011 г.)