Всю жизнь торопимся, волнуемся,…

Всю жизнь торопимся, волнуемся,… следим.
Потом, через года, найдет ли кто отмету,
Следов, которыми запомниться хотим?
Сколь памяти и слов достанется поэту?

Поэту? Это тот, что ночи напролет,
Исписанных листов завалом отгорожен?
Из пальца стих сосет, посмертной славы ждет,
Хоть и при жизни он к восторгам расположен.

Поэту? Это тот, что разобрав завал,
Рифмованных страниц, уж пораженных тленьем?
Открыл и оживил былых страстей накал,
Те голоса, что ввысь взлетали с дивным пеньем?

Я не судья былым иль нынешним поэтам,
Пропел вам свой сонет и вам судить об этом.