Яблоком...

Когда я умру /а мы все умираем/,
Листвою осенней слетая к земле...
Я вряд ли коснусь золочёного рая,
Что яблоком спелым затерян в траве
Иных измерений, и мира иного
/скажи здесь лишь слово - и сбудется всё/.
Вот только ключи, на ремне часового,
Ту дверь не откроют, где сердце твоё
Осталось лежать в тёмно-синей шкатулке,
Направо от снега, и ближе к зиме...
В том доме, что дремлет в пустом переулке,
Но слышит, как женщина плачет во тьме.

И всё, что смогу я - стоять у подъезда,
И ждать, что однажды откроется дверь...
И будет Она снова нежной невестой,
В таинственном мире, лишённом потерь.