Слово...

И снова пулей – в раненное сердце,
Которое пыталось просто выжить,
Не ради эфемерного престижа,
А только чтобы быть чуть-чуть поближе,
Чтоб только хоть немного
Отогреться…

И снова плетью – по горящей ране,
Которая пыталась затянуться,
Краями, как губами, улыбнуться,
Лишь только чтобы маленькой проснуться,
Практически невидимой
В тумане…

И снова словом – по уставшим нервам,
Поникшим, как опущенные руки…
Оно явилось символом разлуки,
Что пули, плети… Это разве муки…
Последним стало слово…
Будто первым…