Русские поэты...

***

Cобирая юродства осколки,
По просторам родной стороны.
Слыша в спину себе кривотолки,
Сомневаясь, что вовсе нужны…

И накушавшись ватного хлеба,
Наглотавшись мертвой воды…
Всё же видят квадратики Неба,
Сквозь решётку привычной Беды.

Без Беды здесь не ходят трамваи.
Без Беды, у нас изя не жив.
Без Беды здесь собаки не лают.
И проверено – это не миф.

И на этот «цып-цып» бедовый
Вновь стремится русский поэт.
Повторяя, что: спирт хреновый,
И хреновей ещё этот свет!

Что идёт по кривой дорожке
Его путь к пустоте навстречь…
Он опять перед миской без ложки!
Да и нечего здесь беречь!

-----------------------------------
-----------------------------------

Принимает Господь послушанье
Поэтических русских бед…
Улыбается. И не видно…
Посылает поэтам Свет.