АССОЛЬ

Готовится петь соловей-балагур с осанкой честнЫх кабальеро. Сгущается сумрак над пьяным селом. Блистая остатками труб, томится десяток облезлых фигур забытых толпой пионеров. Презрев опостылевших буден облом, субботой живёт сельский клуб. Волнуется круг аэлит-кармелит и диско танцующих лижет. Вот этот призывно уставился бой и также призывно вон тот. А дальше-то что? Страх отказа рулит. Никто не подходит поближе. Один подошел, да и тот голубой. Глядите, какой доброхот! Неделя ползла черепахой семь дней, мечталось угрезиться в танце. Табун предвкушений препятствовал сну, вздымал над мечтами ковыль и топал копытом нещадно по ней, как будто стремясь расквитаться за даром мелькнувшую пулю-весну в унылом кругу простофиль... Тоска находиться средь ирок и варь, плести небылицы без пауз. Тоска собирать по копилочкам нал, себя ожиданьем моря. Хоть кто-то б в райцентре купил киноварь создать терракотовый парус. Да хоть бы и алый, кармин, кардинал, но только б увез за моря!