допишу сама…

Покаяться? Неужто времечко пришло?
Ну что ж. Пиши. На чистовик. А что?
Ведь исправлений всё равно не будет,
Как не бывает исправлений судеб
У очччень незначительных особ…

Как получается с Историей страны…
В которой главы будто все больны,
И каждый их кромсает, режет, правит…
(Вот что они, в конце концов, оставят?
Или раскраской бросят на умы?)

Ах, извините, отвлеклась я, сир…
А у тебя – перо на изготовку…
Ты с ним напоминаешь мышеловку,
В которой для меня положен сыр.

Пиши: всё так же помыслы – чисты!
Грехи (куда без них?) – невольны,
И пусть от них немного крыльям больно, но
Это – знамя, что назначено нести
Мне, безоружной, как по полю боя, -

без всякого прикрытья, во весь рост.
И что с того, что где-то не срослось…
Я всё же шла, но предал выстрел в спину.
В тот самый миг, когда пошла на взлет…
…Сказать – чей выстрел?
… Кончились чернила?

Какая незадача! Надо ж так!
А как же - правда вящая потомкам?
Ах, только про меня… и только?
Но… не бывает однобоких правд!

Оставь перо. Я допишу сама.
И вряд ли буду подбирать слова…
Уж извини заранее за это.
Есть много средств обмана у поэта,
Но Там такие не проходят номера.