Правдив душой поэт и чести не лишён,
И в славе, мнимой, он не ищет проку, -
Так значит истиной , от Б-га, наделён...
Толпе он...ноль, - толпа, увы, жестока!
Во все века беснуется толпа,
Божки ей - меркантильность и веселье.
К поэтам-современникам - слепа!
(за редким, очень редким, исключеньем...)
/Пророков нет в отечестве своём/...
И строчек трепетных правдивого поэта,
В их звёздный час, мы сути не поймём.
Поймут их,
может быть,
чрез многи-многи лета...
Для Истины познания из всех земных искусств,
Нет глубже, чем поэзия, по искренности чувств...
/Пророков нет в отечестве своём/...
И строчек трепетных правдивого поэта,
В их звёздный час, мы сути не поймём.
Приходит слава к ним лишь только с того света...
(может так попробуете?)
Спасибо, дружище!
Можно и так, Владимир. Но так меняется изначальный смысл... Можно быть по'нятым после.., через многи-многи лета (или даже при жизни), но слава всенародная так и не придёт... Кто помнит, например, Ивана Ивановича Тхоржевского?
+10
Хотя и мысль не оформлена. Есть над чем работать.