Какие злые времена...

Какие злые времена,
какие горькие молитвы.
И снова в трауре - жена,
и гриф скользит над полем битвы.

И здесь,от бойни в стороне,
слышно дыхание надлома.
А юный воин на коне
летит в неведенье из дома.

Что ждёт его на той земле,
где вместо почвы - пепелище,
где корка хлеба на столе -
всё украшение жилища?

У нас весна звенит ручьём,
и солнце,как большая дыня.
А за неведомым холмом
был бой,и воин пал во имя?..