Эпитафия

Лежит здесь баловень судьбы,
Вполне изрядный пустомеля.
Его, замечу, не отпели,
Как в «благодарность» за труды.

Стихи писал, ценил «невинность»
Подруг бесчисленных своих.
Для каждой находил свой стих,—
Так «отбывал» свою «повинность».

Ходил сияющий всегда.
И никогда в одной постели
Не спал он более недели.
Жил без любви и без стыда.

Себя любил лишь одного,
Но ни одну из жертв пленённых,
На сожаленья обречённых
И проклинающих его.

Но умер, наконец, пиит
И, кстати, не в своей постели…
Он был изрядным пустомелей,
К тому ж упрямый, как гранит.