Не пишите позорясь об осени.

Когда нет тем — природу просим,
Мол подскажи о чём кропать!...
Кивнув всему, что дарит осень,
Промозглой волглости под стать.

И каждый год толпа пиитов,
Как стадо шуганых овец.
Спешит повергнуть, словом слитым,
Весь род читальщиков в багрец.

Каких тут только не налепит,
Лакировальщик дутых фраз...
И жёлтый лист, в предзимний трепет,
И частый дождь в смурной экстаз!

И чем заумнее красивость,
В бездарной клюквенной строке.
Тем чаще стукает, брезгливость,
Смущённым холодом в виске.

А некто мудрствуя лукаво,
Берёт за грань Серёжи слог.
Решив что годен выдать, здраво,
Златой есенинский предлог.

Таким безудержным писакам,
Уж всё равно кого кривлять.
Хоть Мендельштама с Пастернаком,
Хоть всех Белинских через «ять».

У них в сезоны злые роды,
Потока средственных стишков.
Вобравших тонкости, природы,
В мусоросборник дураков.

В каком все пресные каноны,
Галдят зациклиться в одном -
Оставьте вечные сезоны,
С бессрочным солнцем и дождём!

Займитесь чем-то на досуге,
Что не ославит ваши дни!...
Ни в ваших хобби, ни в докуке,
Бесстыжей похоти сродни.


© Copyright: Александр Мирза, 2026
Свидетельство о публикации №126100204313