Не до птиц

Снова птицы запели, но мне не до птиц,
Яд сомнений и страхов стекает с ресниц,
Расплываются строчки в блокноте.

Чтоб небольно упасть – надо мягко стелить,
Но упал – и падения не отменить,
Я напрасно мечтал о полёте.

Покажите-ка, что вы тут пьёте.

Это просто вода, не коньяк и не ром,
Первобытный Адам с неизъятым ребром
Из былого глядит на потомков,

Он не знает ещё, что меж злом и добром –
Непрерывная боль, нескончаемый стон –
И узлы паутиночек тонких.

Но плоды догнивают в котомках,

Потому что вода – это просто вода,
И дела, как слова, утекут навсегда
В те края, где вины не бывает...

Утекут – в никуда, утекут – без следа,
Утекут – и окажется почва тверда
Под ногами... Трава ножевая,

Прорастая, асфальт разжимает,

Разрывает бетон обступающих стен,
Выжигает на сердце узор новостей
О весне, не для нас наступившей...

И не ври, что тебе хорошо в темноте,
В темноте – всё не то, в темноте все – не те,
Что при свете... Об этом – не пишут,

Этот факт в небе звёздами вышит.

Только звёзды ныряют, как в дым, в облака,
В неизвестность, где всякая ноша легка,
Где любая надежда – прочнее,

Чем на этой земле, где коварство зеркал,
Где разверстые пасти оскаленных скал,
Строгость дня – и тягучих ночей яд,

Где болезни – и трудность леченья...

И не скажет никто, как страшна эта боль,
Ведь слова не всегда остаются собой,
Превращаются в крошево звуков...

Только надо запомнить, что Бог есть любовь,
Только надо понять, что любовь – это Бог,
А не бой, век – тоска о минутах...

Дни уходят – должно быть, зовут их
В край, где жизнь назовётся судьбой...