Опьянённый любовью

«Белая свитка и алый кушак,
Рву я по грядкам зардевшийся мак...»

(Сергей Есенин)


Надену свитку, пояс свой, кушак,
И с кистенём войду в белёсый мрак,
Когда вокруг черёмуха цветёт.
Не говори, поэт уже не тот.

Всё тот! По-прежнему стихи поёт,
С берёзами он водит хоровод.
Рассвет-закат ему приносит быль,
И в ноги тихо стелется ковыль.

Иду по миру я, и он мне люб –
Всегда в дороге я. Зачем мне сруб?
Среди стихов найду постель и кров,
А на лугу задумчивых коров.

Пусть солнце светлый лоб и пятки жжёт,
Я не бегу в кусты – иду вперёд.
Как первый хулиган живу в Москве.
Пишу стихи наперекор молве.

Но образ деревень мне больше мил,
И, может, потому отчаянно я пил.
Я лошадиный хвост несу, как шлейф,
В коротких снах. Но сны, я прячу в сейф.

Вы помните, стоял я у стены,
В лицо бросали, сударь, вы пьяны.
Не понимали, вами опьянён,
И, кроме вас, других не надо жён.

Москва гудит, Есенин без стыда,
Но мудр, хотя не скоро борода.
Иония, мой город облаков,
В твоих стенах до смерти жить готов.

Тебе я солнца подарил кольцо,
Но дерзко рассмеялась мне в лицо.
Ты говорила, мне – катиться вниз,
А твой удел – блистать средь важных лиц.

Но я – поэт! стихи же – мой кушак!
Цветы зари срываю, словно мак.
Всё так! Хранит грядущего порог
Изба стихов – писал, как бог, как мог!

И для тебя, когда весна цвела,
Искал слова – хотел любви, не зла.
Но отвернулась горько от меня -
Мол, без тебя не проживу и дня.

Но прожил сутки, год. Зима пришла –
Она собой прекрасна и пошла.
Я в Питере, в отеле «Англетер» -
Среди стены дырой открылась дверь.

Душанбе, 07.09. 2025