Когда весна на каждом светофоре

Ты говоришь весна, и я не спорю…
Рука легко сжимает ворот куртки,
Заражены, бесспорно, некой дурью,
И ты, и я, играющие в жмурки
С лучом, проткнувшим край твоей ладони,
И мой, до нитки вымокший, ботинок.
Наверное, мы все-таки утонем
В весенней хляби, став добычей льдинок.

А не утонем, значит будем живы,
Нелепо обвинять того, кто дорог,
Когда, водоворотом одержимый,
За нами по пятам крадется город.
Он громыхает поступью бетона,
Насквозь сырой и спятивший немного,
От гулкого трамвайного трезвона.
И кажется доходит до смешного,
Что мы бродяжим, будто два верблюда,
В людской толпе, похожей на пустыню.
Наверное, мы все-таки оттуда…
Нездешние, и городу чужие.

Наверное… А впрочем, может даже,
Мы в зиму отощавшие дворняги,
И добровольный плен пятиэтажек
Нам надоел побольше жуткой хляби,
В которую ныряют, будто в реку,
Дома и вдаль плывут подобно рыбам…
Нет, все-таки, мы люди-человеки,
От доброты, до мелочных ошибок,
До веры в нечто, равное свободе,
Любви и резвым песням дружным хором,
Когда, на каждом встречном переходе,
Весна горит зеленым светофором…