Усталые гении

Небо изменится через мгновение
По мановению чьей-то руки.
Спят беспробудно усталые гении.
Бродят по комнате полустишки.
Недопродуманы, недорифмованы,
Но, заряжаясь энергией слов,
Ждут откровения, светлого, нового,
Точки заветной, основы основ.

Вот она мысль, поцелуй, приласкай её,
Дай ей свободу, поставь на крыло.
После начнешь размышлять – а такая ли
Снилась, когда в сотый раз не везло?
Мир от себя отодвинув ресницами,
Дремлешь, надеясь поглубже копнуть.
Вот и пойми – существует ли, снится ли
Этот тревожный рифмованный путь.

Весь он усеян хореями, ямами,
Муками совести или строки,
Мыслями тайными, самыми-самыми,
Плавно сплетёнными в полустежки.
Мы не болеем красивыми фразами.
Как-то, на счастье, они обошли.
Всё хорошо и чуть-чуть недосказано.
Всё по несложным законам Земли.

Не упрощаем. Прощать бы, не маяться,
Всех. И себя по возможности сил.
Ветка качается. Строчка кончается
Там, где хотел, но не очень просил.
Каждая мысль знаменита прорехами -
Штопай, латай – не прикроешь изъян.
Главное – жили. Любили. Проехали.
И никогда не просились в князья.

Нас и не звали. Живём в равновесии
Звуков, присевших на чаши весов.
Жемчуг дождинки на струны подвесили.
Остро хрустит под ногами песок.
Не разувайся. Входи без стеснения.
Чай? Или кофе? А может, вино?
Что там напишут усталые гении?
Всё, что мы знаем, и видим в окно.