Молоко

Молоко

Я лета жду: деревня, молоко—
воздушное и свежее, парное,
и чтобы пахло сеном и покоем
от каждого из сделанных глотков,
а мягкое, душистое тепло
из кринки легким облаком текло...

Чтоб пить его, слегка прикрыв глаза,
и представлять, как ранним утром в поле
ночной туман, бездвижен и безволен,
куда-то начинает исчезать,
и выползает солнце не спеша
из-за плетня речного камыша.

Прищурится спросонья плутовски,
и поначалу спрячется стыдливо
за решето листвы плакучей ивы,
за облаков пушистые клочки,
закатится наверх и там замрет,
оплавится прозрачным янтарем.

Повиснет шмель над клевером... Но вот—
чудесной сказкой делая реальность,
рожок пастуший песнею печальной
насупленную тучу призовет—
короткий дождь, стеклярусом расшит,
как голенастый мальчик пробежит.

Утихнет через несколько минут
и снова будут петь лесные птицы,
пока не станет солнышко садиться,
а на закате розовом начнут
от ветра травы пряные плясать
и зазвенит вечерняя роса...

Домой с полей потянутся стада,
ударят струи белые в подойник,
пройдя сквозь марли фильтр многослойный
в прожаренные кринки угодят.
Как мысли нас уводят далеко!
Скорей бы лето… Отпуск... Молоко…