-45

Сорок пять!
Не хватает тепла опять,
Света тусклого на полдня.
Луг, как белая простыня,
С жёсткой коркой крахмальной стирки.
Выбрал в жизни я местность не ту:
Птицы падают налету,
И кроты замерзают в дырках.
Говорила мне мама всерьез: -
Ты ведь правда зачат был в пробирке.
Появился на свет - замёрз
И не смог, как все, закричать.
К твоему отцу все придирки.
Продолжала она ворчать.

Сорок пять!
Не вернуть наше время вспять.
Лишь на стёклах растут цветы,
Для вопросов закрыты рты.
На термометре жёсткий минус,
А я снова дома сижу, починяю потухший примус.
Скоро света не станет, поверь!
Замерзает белье после стирки.
А душа, словно раненый зверь,
Обезболиться просит: - горилки…
Мир замрёт с леденящей улыбкой,
Люди примут в себя холода.
Да, зачатие было ошибкой,
Или нет, но всёж скорее – да.

Сорок пять!
Хочу всё осознать.
Нахохлюсь глухарем на мёрзлой ветке,
Я в жизни от мороза стал не гибкий.
И рассуждаю над зачатия ошибкой,
И маюсь комплексом пробирного плода.
Да это ж просто Заполярье, детка, -
Убеждала меня мама иногда.
И тебе уж сорок пять,…бегут года.

В атмосфере минус сорок пять!
Опять!
Замерзаю! Хочется кричать…