Младенческий оракул

Зима. Война. Но мне тепло в шерсти,
в своём просторном панцире железном.
Со мной - страна, не ведая пути,
летит, летит над кающейся бездной.

Гудит протяжно морок вихревой,
на рельсах коченеют паровозы.
Уходит жизнь туда, за горизонт,
где будет мир однажды пересоздан.

Где спит оракул в радужной пыли,
пожёвывает тонкими губами.
Где слово молвить силится пиит,
пытается убавить и прибавить,

берет из бочки дёготь или мёд
и преткровенно мажет златоуста.
Никто сегодня больше не умрёт
по правилам военного искусства,

с растресканной мадонной на устах
и в пустоте простреленного сердца.
Наоборот - вселенной пустота
придёт ко мне - гримасничать и греться.