3. Я сегодня проиграл.

Я сегодня проиграл. Не игру. Её.
Сижу в этой оглушающей, мертвой тишине и с каждым вдохом отчетливо, до тошноты понимаю: я сам всё сломал. Своими собственными руками. Своей глупой, слепой гордостью и этим вечным, проклятым «потом». Будто у меня в запасе были вечности.
В груди не просто давит — там словно ворочается раскаленный кусок бетона, который мешает дышать. А в голове на повторе крутится один и тот же безжалостный фильм. Одни и те же кадры, лица, её глаза... Этот внутренний шум выжигает всё живое, а в руках — ничего. Абсолютная, звенящая пустота и дикое, удушающее сожаление, которое медленно сжимает пальцы на моем горле. Оно не отпускает ни на секунду.
Самое невыносимое, до крика больное — это дикое желание отыграть всё назад. Переписать. Стереть. Вернуться в тот проклятый день, в тот самый разговор, когда еще можно было всё спасти. Снова схватить её, прижать к себе и не отпускать, когда нужно было просто обнять. Сказать те самые слова, которые застряли в горле из-за дурацкого упрямства.
Только сейчас, когда потерял, я до кровавых слёз понял: ей ведь почти ничего не было нужно. Она не просила звезд с неба, не требовала невозможного. Ей всего-то нужно было капли моего внимания. Совсем немного тепла, просто знать, что она важна, что её слышат и берегут. А я... я был слеп. Прошел мимо собственного счастья, упустил, предал её веру в нас. И теперь этот пепел — всё, что у меня осталось.