Кайрена

Она стояла в холодной горной воде, там, где ручей распадался на прозрачные жилы и снова сходился в единое русло. Камни под её копытами были гладкими, отполированными веками, и течение обходило её бережно, словно знало дорогу заранее. Водопады выше по склону дышали ровно, и этот ритм был для неё привычнее любого времени.
Короткие тёмные пряди не удерживали ветер — позволяли ему проходить свободно, касаясь плеч и ключиц. Он скользил по линии спины, исчезал ниже, там, где человеческое и лошадиное соединялись без шва, без сомнений. Она никогда не задавалась вопросом, кем является. В горах такие вопросы не живут.
Её звали Кайрена.
Взгляд её был спокоен и внимателен. Не мягкий — но ясный. Она знала эти места не как тропы, а как дыхание.Иногда люди внизу рассказывали друг другу о девушке-кентавре у водопадов. Одни называли её хранительницей перевалов, другие — духом ущелий. Но никто не произносил её имя вслух. Имя — это призыв, а Кайрена не принадлежала тем, кого зовут.
Она сделала шаг, и вода дрогнула, как будто вспомнила старое обещание. Облака медленно плыли над вершинами, не задевая их. Мир оставался на своём месте.
Кайрена тоже.